Oh yeah!

Moribundos que nem uma vaca louca, fãs de Feng Shui, orientam-se naturalmente e sem aditivos por Norte magnético.

Mais e melhores esclarecimentos aqui.

Curtas: MUTO by BLU

Os moribundos que por aqui andam vão ser brindados semanalmente com um filme de animação da minha preferência.
A semana passada foi At the ends of the earth, um filme de Konstantin Bronzit, um dos meus realizadores preferidos.
Esta semana é este MUTO, assinado por um BLU, que sinceramente não sei quem é, mas é genial.

Constant gardener

Hoje estava a ler o DN-online quando li isto, e fiquei horrorizada. Uma coisa é saber-se que isso se faz um pouco por todo o mundo, outra coisa é esse facto ser noticiado! Conseguem imaginar a amplitude da coisa para ter vindo a público?

E fiquei tanto mais horrorizada porque leio isto calmamente num jornal diário e não vejo ninguém horrorizar-se, ninguém ficar indignado. Estamos todos tão alienados que já não fazemos nada?

Para quem quiser um relato mais moderado da coisa, assim para o romanceado, veja o filme Constant Gardener de Fernando Meireles, ou leia o livro de John Le Carré.

Quando foi que nos deixámos de importar com Direitos Humanos? Quando foi que as nossas Universidades e os estudantes deste mundo deixaram de se importar com mudar o mundo para melhor? Quando foi que deixámos de ser utópicos e de acreditar que podiamos construir um mundo melhor?

Sinto a falta dessa estupidez. Os adolescentes podiam ser utópicos e estúpidos, mas ao menos antes de serem corrompidos pelo sistema faziam realmente qualquer coisa por aquilo em que acreditavam.

E tenho vergonha. Por mim organizava já um boicote às farmacêuticas que estiveram envolvidas nesses testes vergonhosos, se não soubessemos todos que todas elas têm as mãos sujas de sangue!

Todos temos responsabilidade pelos nossos actos, assim como por aquilo que sabemos. Se não fizermos nada estaremos a pactuar com actos criminosos.

A nossa esfera de alcance pode não ser grande, mas todos somos jardineiros das nossas vidas, semeamos as sementes do que mais tarde iremos recolher.

Escolher países do terceiro mundo para se testar medicamentos perigosos porque é economicamente viável não é sustentável com os Direitos que reconhecemos a qualquer ser humano, é eticamente reprovável e é crime!

Estes laboratórios (Roche e Novartis da Suiça e Sankyo Pharma do Japão) estão na minha lista negra. Shame on you!

Porra pá!

Se o Benfica tivesse ganho se calhar não estava a escrever isto mas estou lixado com f grande como li aqui.

Eu tenho a certeza absoluta que o problema da crise em Portugal é apenas, exclusivamente e só uma. A imbecil mentalidade portuguesa, essa mentalidade que a única coisa de jeito que criou foi o Fado. De resto somos mais queixinhas e mais coitadinhos do que os ciganos e temos tanta razão quanto eles.

Na Suécia suicidam-se aos mil, em Espanha atentam-se aos mil, na Rússia alimentam-se ursos com georgianos, em Africa é tão fácil morrer como respirar, no médio oriente é aconselhável andar com os olhos postos no céu não vá cair algo de lá que não seja chuva, no Brasil matam-se ao som do samba. E nós estamos mal?

Somos um bando de mosquinhas mortas com medo de construir um castelo de cartas porque este pode ruir a qualquer momento, faça-se batota, use-se super cola, reinventem-se novas formas de construir castelos!

E EU? Não tenho moral alguma para criticar, porque eu faço jus à minha nacionalidade e neste momento tenho monstrinhos na cabeça a dizerem-me TU NÃO CONSEGUES! Ignoro-os embora, no fundo, acredite.

Mas hei-de conseguir, não hoje porque é segunda e estou com ritmo de fim-de-semana, terça ainda estarei a entrar no ritmo, na quarta vou estar quase a entrar nos eixos mas na quinta já vou estar cansado de estar a tentar entrar no ritmo… Sexta? Não vai dar porque já vou estar com a cabeça no fim-de-semana. Talvez para a próxima semana consiga fazer algo de jeito.

Teaser

dEUS - Fell off the floor, Man

Eu dancei ao som desta música in you know where, and it was hell good!

Títalo e coisa e tal

we manifest ourselves to the manifest

pim

morte ao pincel PUM moribundos morrerão de morte lenta e agonizante

TRA TRA TÁ

MORRE! vive!

PULGA MALDITA!

come o pão que o diabo amassou amassa o diabo que o pão comeu

e peida-te na casa de deus

pum come o diabo e deixa o pão

come-o tu, que é bom para a gripe!

nao te deixes cair em paixão

livra-te da tentação

NÃO caias, NÃO te levantes

não sejas nada mas sê tudo o que tu quiseres

não queiras, nós queremos por ti

NÃO sonhes, SONHA

Vive o delirio colectivo

bem vindo

BASTA! Besta!

quero inteiro o mundo num instante

quero os 80 dias

em 80 segundos
eu quero as 80 noites e mais as 1001

1001 histórias para a paz

e um missil no cu dos que merecem

quero o inferno para aqueles que não prestam

morra o socialismo, morra a democracia, morra a ditadura da maioria

anarquia sempre, long live democracy

abaixo os comunistas, acima os comodistas

pseudo-novo burgueses da treta, amotinai-vos!

abaixo o fado, levantai-vos hoje de novo!

digam NÃO ao crédito habitação

NÃO ao crédito do cartão

abaixo as Marisas, as tristes, os Camanés, os camones e os Saramagos

viva a Deolinda, viva a minha tia Lice NÃO ao capitalismo liberal!

NÃO!

viva o avante, abaixo o avante plim

quero mais do mundo, mas o mundo não quer mais de mim

quero mais da vida, mas ela zomba de mim

quero ser moderno

quero a ternura dos 40

quero a ternura dos 40 dividida em duas

não quero chegar aos 40, plim!

PUM

cada bola mata um

mais um tiro no escuro

nem urro, nem burro

todos vivemos na cova da moura

bairro do cerco, são João de Deus

bairro do Peixinho

Loreto, Casal da Rosa

todos precisamos de férias com o Magalhães Lemos

viva a casa amarela, viva a casa dos bicos

pim!

pum..

bicarbonato bornato nato

nato ou otan, who cares

eu quero

a sra esquisoide cheira mal da boca

morte a esquisoide pim

o pincel cheira mal dos pés

nis

morte ao pincel pim

a med cheira mal do sovaco

morte à med pim

pim pam pum

toda a gente mata um

Bye bye maddie

Bye abram balas ao noddy

Bye Kitty!

Azucrinado pela Skizzo, Moribundo e Medusasss.

"Citius, Altius, Fortius."

Tenho andado muito calada nos últimos tempos, a conter a irritação que me assola sempre que vejo as notícias portuguesas sobre os Jogos Olímpicos.

Gostava que os jornalistas desportivos vivessem uma semana de treino normal, que qualquer atleta que foi aos jogos olímpicos tem há já anos, desde a mais tenra juventude: os sacríficios que se fazem, as vidas adiadas, os treinos intensos e dolorosos, o pesadelo das lesões... Mas alguém faz ideia do que são os Jogos Olímpicos? Só vai quem treina arduamente para isso!

E todos os Portugueses, uma vez mais e sempre, treinadores de bancada, refastelados nos seus sofás a comentar o desvario das declarações dos nossos atletas, os maus resultados...

Há muitos anos tanto eu como a minha irmã fomos atletas federadas: tinhamos treinos todos os dias e ambas estivemos a um passo de nos consagrarmos atletas de alta competição. Tal nunca chegou a acontecer não só devido às nossas limitações físicas - não eramos as melhores das melhores - mas também porque não estávamos dispostas a desistir do conforto das nossas vidas e comezinhos objectivos juvenis em prol do sonho Europeu ou Olímpico.

Durante os anos em que andei no atletismo conheci por dentro a orgânica da organização (ou falta dela) e os atletas, especialmente os atletas.

Lembro-me do Fernando. Fernando, o corredor nato e incansável. Provinha de uma família de 6 irmãos, todos deixados ao deus dará. Lembro-me que o Fernando repetia sempre o almoço na cantina, 2 ou 3 vezes, afinal era a única refeição do dia. Nunca o vi a meter-se em problemas, e na verdade ninguém o provocava: se tivesse nascido numa família diferente teria feito grandes coisas, ter-se-ia possivelmente notabilizado na corrida de meio-fundo, a especialidade dele.

Recordo-me do Adalberto que corria o país em concursos de meio-fundo, descurando muitas vezes as provas nacionais, porque nos concursos o 1º prémio era dinheiro e ele vinha de uma família pobre.

Lembro-me de vê-los a correr no areal, num treino especial de força e resistência, de estarem absolutamente proibidos de ir à água para não se lesionarem. Lembro-me sobretudo de terem de cumprir horários restritos de sono antes das provas, para estarem no auge da condição física (nada de noitadas, nada de alcool, nada de discotecas... nada de vida normal de jovens adolescentes).

Lembro-me de como as raparigas se sentavam no colo dos rapazes, em plena explosão de hormonas e sentimentos contraditórios, dos namoricos, das discussões acaloradas do "levas um tabefe se não te calas", de como o nervosismo das provas nos dava a raiva de bater records ou nos congelava e deitávamos tudo a perder.

Lembro-me de serem todos pessoas simples, porque menino "bem" vai para o club de tennis ou para o clube hípico, e meninas "in" vão para o ballet ou para o conservatório estudar música. Pessoas simples que tinham das tiradas mais incríveis, por serem pessoas simples, por ninguém as ter ensinado a pensar, muito menos a falar. Pessoas simples mas esforçadas, e honradas.

E isto traz-me precisamente onde queria chegar. O comum dos mortais não pode aspirar aos Jogos Olímpicos. O comum dos mortais não consegue atingir os mínimos olímpicos. Os poucos heróis que conseguem sabem o que significa aquela divisa: MAIS RÁPIDO, MAIS ALTO, MAIS FORTE. Sabem que se está lá sobretudo para se dar o melhor, para ultrapassar as limitações, as dores, o cansaço, o desânimo.

Quando criticam os nosso atletas, que não conseguiram as ditas medalhas garantidas, eu critico a federação, que não soube aconselhar os mesmo atletas sobre que declarações prestar e em que circunstâncias.

Quando criticam os atletas por declarações erradas, eu critico os jornalistas: mau jornalismo, péssimo jornalismo. Péssimos comentadores televisivos. Criticam-se os 14 milhões gastos pelo governo português com o projecto olímpico, e eu pergunto: SÓ?

Criar um atleta olímpico dura anos, uma vida inteira. Os atletas que temos lá são autodidactas, é deles o dinheiro investido na carreira, é deles a criatividade de esticar o tempo e o rendimento mensal para poder treinar. O estado nunca deu dinheiro para o atletismo. Construiram-se estádios de futebol sem sequer se darem ao trabalho de projectar estádios multi-usos.

E a culpa é dos atletas? Pede-se a alguém que está desiludido com a sua própria prestação, mas feliz por estar lá, a viver aquilo, que fale do seu falhanço? Tiveram sorte em apanhar humoristas, porque se tivessem apanhado um qualquer atleta mal-disposto, mal preparados como estavam ainda levavam o belo do tabefe.

Lamento o post, mas estou farta do mau jornalismo que se pratica em portugal, e da facilidade com que toda a gente condena os falhanços alheios, esquecidos propositadamente do desmando das suas vidas privadas, das dívidas do cartão de crédito, dos anos que teimam em passar e nós cada vez mais velhos, dos pneus na barriga e a celulite nas coxas, dos filhos não educados... Falar mal dos outros é tão mais fácil!

Apoio-te nessa Vanessa!

Claro que o facto de Vanessa Fernandes ser benfiquista (será?) não interessa nada, o que interessa é o facto de ela ainda possuir algo chamado mística, algo que todos no Benfica tinham até aos anos 90.
Essa mística, é apenas uma coisa, ambição de vencer.

«Nunca na vida vinha para aqui para viajar e ver os Jogos. Para isso não vinha. Há pessoas a quem lhes é igual ficar em 50º ou 20º ou o que quer que seja. Nunca pensaria assim. Até ficava desiludida se pensasse dessa maneira. Os resultados é que me dão ambição para fazer melhor para a próxima. E nunca estou satisfeita»

Toma e embrulha que é democratica!

E... Parece que a Naide quis deixar mais meia dúzia de portugueses desiludidos.

"A grandeza de uma nação pode ser julgada pelo modo como os seus animais são tratados"

Já Ghandi defendia que a civilidade e humanidade se devem extender à maneira como tratamos os nossos animais, domésticos e não só.

Se nesta época vemos as nossas atenções focadas para os imbecis que abandonam os animais que prometeram amar e proteger, não podemos também esquecer todos aqueles animais cujo propósito de existência é prover à nossa alimentação e subsistência: em que condições são criados?

Tanto ainda por dizer, mas hoje o post é dedicado a animais de companhia. Sabia que a nossa lei é completamente omissa em relação aos direitos dos animais? Sabia que a única protecção legal que um animal tem é enquanto coisa, enquanto propriedade de uma pessoa? Sabia que isso significa que se um dono escolher matar ou maltratar o seu próprio animal, legalmente não há nada que possa ser feito?

Sabia que a única legislação existente é de 1919? E não é usada?

"O Art. 1º do D.L. 5650 de 10 de Maio de 1919, veio preceituar que " toda a violência exercida sobre os animais é considerada acto punível ", prevendo uma pena de multa que, em caso de reincidência poderá ser agravada com prisão.
Mais tarde, o D.L. 5864 de 12 de Junho de 1919, veio esclarecer, entre outros, os actos que se devem considerar como violentos." in Petsite.

Está a circular pela Internet esta petição. O objectivo é reunir as assinaturas suficientes para que o Parlamento Europeu possa aprovar a Convenção Europeia dos Direitos dos Animais.

Eu já assinei, e você?

Curtas: Konstantin Bronzit: На Краю Земли

At the ends of the earth

Vamos nessa Vanessa!

Não fosse a Vanessa benfiquista e ainda não havia nada no nosso medalheiro.

O que acontece em Coura, fica em Coura* + **

* What happens in Coura, stays in Coura, assim é mais in

Depois das merecidas férias de férias, apesar da central neurológica funcionar a meio gás, conseguiu-se milagrosamente garantir os serviços mínimos e eis o tão esperado post sobre parte das actidades extra-curriculares da Med.

Poder-se-ia pensar que atento o lapso temporal que medeia o evento do relato, que houve festa rija! Nada de ilações apressadas, tudo a seu tempo!

Com efeito, recorrendo à analepse, estava a Med em pouco sossegado descanso, a matar neurónios com uma caçadeira de canos cerrados, sendo constantemente interrompida por mensagens com o seguinte teor: "estuda, estuda, mas também vais ver Long Blondes!", "Au revoir Simone e Wombats confirmados!"... sim, imaginem a cena edílica da Med sentada no chão em frente ao aquecedor rodeada de livros, calhamaços e demais papelada, com ambos os telemóveis a piscar com mensagens de "encorajamento", como "Quem vai ver The Cure?" ou "Vens ao Optimus Alive?".

E agora recorrendo à prolepse, imaginemos uma carripana velhinha, cheia de tralha no porta-bagagens, típico da ciganada e do pessoal em périplo pelos festivais de Verão, uma semana depois a fazer o precurso inverso, enquanto se ouve: "Pah, parece que foi só ontem que fizemos este caminho!".

Ora bem, que tal para introdução?

Não percam os próximos episódios porque nós também não!

**ou não.

Pensamento dia

Qualquer semelhança entre o HI5 e um talho é pura coincidência.

Amores de Verão

Nos livros e nas séries juvenis é frequente encontrar estórias de paixão ardente e avassaladora de fazer a Primavera corar de vergonha.
Não vejo os morangos com açúcar mas imagino que nesta estação o tema esteja centrado em adolescentes com as hormonas aos saltos e respectivos flirts ou romances... Bom, não escolhi o melhor exemplo, os morangos são a mesma merda o tempo todo, só mudaram o cenário da escola para a praia. Não sei, imagino, pois não assisto à série. Imagino ainda que no Verão dos morangos o tempo esteja óptimo, pura ficção!

Comigo são mais frequentes as crises de Verão, e este está a ser extraordinário nesse sentido.
Se ainda tenho uma relação, temo que esta finde a qualquer momento com a minha cara-metade a fugir de lambreta para Paris de França.
A barriguinha típica à português já começou a aparecer há um par de anos mas agora parece querer dizer-me que nunca mais me vai deixar.
A minha farta cabeleira vai-se reduzindo a um penteado à Zidane.
Ainda não tenho carta por isso nem me imagino a ter carro.
Se conseguir obter a carta de condução rapidamente e por obra do espírito santo (não é o banco, é aquela coisa superior) conseguir arranjar um veículo... Mesmo assim, terei de roubar para abastecer o depósito.
Já só tenho dinheiro para cervejas mini... Ir para a varanda com uma na mão, é a minha viagem de férias na companhia duma loira.
Estou desempregado, sem fundo de desemprego e o emprego que mais me proponhem é o de lanterninha... Declino e duvido que me aceitassem.
Não tenho casa própria e a casa dos meus pais é numa vila, que no fundo é uma aldeia parada no tempo.
Não consigo perceber qual é a forma mais correcta de usar um garfo.

Por isto tudo, ainda tenho de me dar por contente por estar a viver uma crise de Verão, é uma sorte ter algo que ainda seja uma pequena percentagem de romance pois não devo reunir um único requisito apelativo ao sexo oposto.

Abençoada crise!

Frank Zappa: Flakes & Broken Hearts Are for Assholes

Ora bolas marina!

BASTA!

bsta

basra

basta

morra professor candido

ui.
!
poim
pim

pum, o so
Estás bebadio!!


Não há edições e o browser foge-te pro google,

pim

pUM

Morre Pedro Augusto

PIM

A Filipa veste-se mal

PuM

O Azinheira cheiera a allho!

Pim

Quem cheira a alho?
pum

ui que anda tudo à roda e para escrever isto é um esforço rebrobado!

Samicas de caganeira

Não sei se a água das pedras está à mão e li numa pesquisa r+ápida quem nada corta o efeiuto do alccol ui ui..

PIM

Aguenta e amanha-te, craago!
Que fazes parea curar isto_? Amanhã tens de definir o teu dia e procurar siluçoes para o teu futuro, como é,

mekié?

Reyes, Aimar, Cardozo, soa mesmo bem, não soa? Porque é que fvocês destetam futeboil? Arrre!

pum
Será que vpu ter ressaca? Como é que cura essa meiurda?




ISto é, ou não é o post mais conceptialista deste blogue, ah?

E esta hgein? ikkk!

coijo
PUM



Morra

I don't want a pickle

Arlo Guthrie: Motorcycle Song